Главная » Умные статьи » Истории из жизни » «Я главная Женщина в твоей жизни»

«Я главная Женщина в твоей жизни»


Истории из жизни

 

«Я главная Женщина в твоей жизни»

 

 

 

 

 

 

 

Я главная Женщина в твоей жизни, и с этим уже ничего не поделаешь.У тебя, конечно, будут другие. Уже есть. Разные. Сладкие. Терпкие. Капризные. Красивые. Значительно красивее меня. И ты будешь мстить мне через них. Будешь смаковать их тела, и думать: "Видишь, я забыл тебя!"

Увижу, когда ты перестанешь со мной разговаривать...

Ты будешь яростно мстить мне за то, что я не вписалась в намечтанный тобой женский силуэт, за низкую степень покорности, за высокую концентрацию страсти, за мою личную территорию, яростно защищаемую паролями, за смех, рожденный не тобой, за право делиться сокровенным по настроению, за то, что для других у меня тоже есть запас ласковых слов, за ревность, которая живет в тебе и унижает твоё достоинство, за побег из подконтрольной тебе "шоушенки", оккупированной твоими ожиданиями.

 

Ничего такого в моём личном пространстве нет, так, девичьи ментальные побрякушки, но мне нужен, жизненно необходим этот оазис, этот мираж, свободный от твоей власти, чтобы не забывать о себе, и иногда, растворившись в твоем мире, вновь обретать себя там, в этой личностной автономии.

Но ты домыслил частокол измен и предательств, ты так неистово мне не доверял, что все остальное теряло смысл.

Зачем тебе женщина, в которую и которой ты не умеешь верить?

Твой внутренний мир слеплен Сальвадором, притягивает и завораживает, но всё намешано и перевернуто, и в общем, трудно, и надо расшифровывать. А я не хочу трудно - хочу легко. С тобой так не бывает.

 

Теперь ты будешь отдавать другим женщинам то, что предназначено мне. Но они не почуют подвоха в твоей оголтелой страсти, не унюхают запаха мести, не заподозрят тени моего присутствия, спишут все на отражение своей собственной неподражаемой индивидуальности и красоты.

Женщины глупы, правда? Особенно когда дело касается их социальной оценки в глазах окружающих. Цену себе знают, понимают, что она завышена, но ни копейки не уступят.

А ты… Что ты…. Ты, обесточенный, будешь курить на чужой кухне, смотреть в чужое окно, транслирующее чужой двор, в чужом халате, пахнуть чужой женщиной и думать обо мне.

 

Я все делала по-другому, может даже, не так искусно и темпераментно, как она, но я была насквозь в тему, ни одного фальшивого аккорда, зеркально отражала тебя, вся настолько твоя, что даже страшно.

 

Мужчина должен просто включить свою женщину, задать музыкальный ритм, провести рукой по натянутым вожделением струнам и наслаждаться совместной симфонией.

 

У нас с тобой получалось. Мы хорошо звучали вместе, чисто, виртуозно.

 

А сейчас ты куришь, непроизвольно морщишься и хочешь в душ. Потому что пережил бездарное треньканье невпопад, надрывное жужжание вместо музыки, не смотря на подозрительное соотношение бальзаковской опытности и лолитной молодости твоей партнерши, и на то, что ты очень старался.

Ты готовился, надел новое, надушился сладкой хвоей, проявил чудеса выносливости, растянул прелюдию, искал губами оттенки её звучания, пытался ненавязчиво вплести свою музыкальную партию в её дребезжание.

 

Технически все получилось, но ты подавлен. Ты куришь, потому что концерт провален. Хочется разбить инструмент об стену и уйти в дождливую мглу без зонта – наказать себя холодом, отмыть себя дождем.

Ты надеваешь свою помятую одежду, не выпуская сигареты изо рта, вежливо и принужденно целуешь ее, сонную, на прощание в макушку, обещаешь позвонить и торопливо уходишь в ночную промозглость, потому что точно знаешь, что больше никогда не будешь пахнуть этой женщиной...

 

И на замызганном крыльце потерянной во дворах потерянного города многоэтажки, ты стоишь и жалобно кутаешься в неспасающий от одиночества пиджак, потерянный человек, без координат и ориентиров…

Откуда я знаю, что все так? Потому что у меня - то же самое.

Я ищу забвения от твоей любви. Целую других мужчин. Очень достойных, знаешь ли, других мужчин. Они по-другому говорят и пахнут по-другому.

От тебя пахло сладкой хвоей, и ты любил гладить мое лицо, будто старался запомнить его на ощупь. Никто из других так не делает - и слава Богу. Я боюсь, что ударю его, того, другого, кто будет плагиатить твой неповторимый стиль. Я трепетно берегу неприкасаемую территорию памяти о тебе и твоих повадках.

 

Психологи говорят, что развод по уровню стресса равен смерти любимого человека. Чушь какая.

 

Смерть – это понятный и предсказуемый конец ожиданий и надежд, обрубленная культя будущего.

 

Память небыстро меняет глаголы после твоего имени на прошедшее время и сослагательное наклонение. Если-бы-ты -был-жив… Но нет. Всё закрыто наглухо, заколочено, и расплывчато тонет в сознании.

А знать, что ты жив-здоров, что кому-то улыбаешься, берешь за руку, целуешь своими вечно обветренными губами, даришь цветы – это пытка, растянутая во времени, безжалостная инквизиция.

Я тоже устала звучать акапельно. Хочу твою мелодию закутать в свою и укачивать её в ритме, понятном лишь нам двоим. Хочу надеть твою рубашку и тоже пахнуть сладкой хвоей.

 

Но ты же гордый. Ты считаешь, что мужественность – это отсутствие мягкости. Сказал – как отрезал. Но ты отрезал свой кусок нашей общей мелодии, пополам, через нотный стон.

А мужественность – как раз - в способности быть мягким только с той, без которой ты не звучишь. А иначе зачерствеешь, покроешься коростой циничности и разучишься верить в чудеса.Но это моё мнение. Его можно смахнуть из памяти осыпавшимися горошинами нот и, маскируя злость в похоть, набрать номер другой, многообещающей женщины, чтобы уже этой ночью вдохнуть ее запах.

И я, знаешь ли, сегодня иду на свидание с бородатым и колючим мужчиной. У него есть музыкальный вкус, и это обнадеживает, наделяет перспективами наш будущий вечер.

А могла бы идти в твою рубашку, и щекотать твою шею своим дыханием, и, дурачась, ласково кусать за мочку уха и…много что ещё могла бы, если бы ты разблокировал свою чёртову территорию запретов.

 

Но каменная гордость и свод выдуманных принципов важнее моей мелодии в твоем сердце.

Поэтому я ухожу к бородачу, который уже в машине начнет трогать мою коленку и сально шутить про планы на вечер.И не делай вид, что тебе всё равно. Ты слишком долго учишься компромиссам, так долго, что мне стали нравится бородачи. Любовь не должна быть жертвоприношением гордости....

 

Теперь вся территория - моя, и никому не интересны зашифрованные паролем мессенджеры, и во сколько я буду дома, и чьи голоса там, на втором плане, смеются, царапая тебе душу.

А мне не нужно столько автономности. Хочется в оккупацию. В плен твоей смирительной рубашки, которая на четыре размера больше.Слышишь, Главный мужчина моей жизни? Я тоже говорю с тобой. Каждый день и каждую ночь. И пишу тебе письма, которые ты никогда не прочтешь.Потому что не сможешь, разбив коросту липовой гордости, подобрать пароль, простой и очевидный как прямая последовательность цифр:

САЛЬ-ВА-ДОР...



    

ЛЮБОВЬ,    СЧАСТЬЕ,    ОТНОШЕНИЯ,

ВДОХНОВЕНИЕ,    Отрывки,   ЭТО ИНТЕРЕСНО,

Больше чем слова,  Больше чем фото,  ЖИЗНЬ.


Жми «Нравится» и получай лучшие посты в Фейсбуке!

Читайте 1Bestlife.ru в ВКонтакте, Google+, Twitter и Pinterest.

Категория: Истории из жизни | Добавил: (23.02.2017)
Просмотров: 2206 | Рейтинг: 5.0/1

More info.